母親

我想給您寫一首詩

很早就想寫了

但是我卻遲遲地沒有下筆

因為 你帶給我的

我用一首詩表達不出

我想寫你的十八歲

雖然那時候我們并不認識

當然 又或許認識

要不在以后的日子里我也不會遇見你

不會和你再有一世的交際

我想寫你十八歲的微笑

比陽光還要燦爛

想寫你十八歲時 晨露綴在發(fā)梢

你的目光 比晨露還濕

然而 這僅僅是我想的

這僅僅是我想寫的

因為 在我遇到你之后的日子

你給我講過你以前的故事

然后 我知道了

十八歲的時候 你沒有這樣的樣子

或許 你永遠都不會有這樣的樣子

你的笑容 沒有陽光那么璀璨

你的目光 也沒有晨露那般濕

你的身上帶著的永遠都是歲月的影子

那雙常年干裂 潰爛 粗糙的手

那副蠟黃的臉龐 也被歲月刻上了字

還有那個不知道用了多少年的木梳子

靜靜地躺在那個你熟悉的位置

我給您寫了這首詩

用我所能想到的最美最美的詞

我想讓不識字的你 也讀懂這首詩

然后我就可以把它和康乃馨一起寄到你的位置

從來沒有出過遠門的你

我把你從黃河寫過長江

把你從余杭一路寫到西藏

讓你看一看其他地方的風(fēng)景

讓你走一走那些你不曾走過的路程

我想告訴你 你的世界里

不僅僅是家里的幾只雞

山坡上的幾畝地

以及那門前幾洼菜畦

我想讓您知道 在你的世界里

不僅僅是那間廚房

照顧著家里人一天的餐飯

不僅僅是那縫縫補補的針線

和那洗了又洗的襯衫

我給您寫了這首詩

這首淺淺的詩

我想告訴您

對您的愛都是詩

詩里都是你